Chove uma chuva intermitente,
cortina úmida da minha Londres sulina,
minha Porto Alegre de neblinas
como nos velhos contos policiais...
Minha cidade tem mesmo enigmas
que não se adivinha nas faces de pedra
das antigas estruturas, e nem nas curvas
da nova arquitetura, onde sua poesia
pulsa silenciosamente com a chuva
Esparramada nas esquinas
onde Sherlock não caminha...
E pensando bem nem Poirot
desvendaria o nosso enigma!
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