Âncora

Fui espiar a cara da lua
- Hoje maior do que nunca nos céus...!

Estava linda! Medalhão de prata
com aréolas irisadas,
um sol opaco resplandecendo
na madrugada,
um espelho de sonhos...

E meu espírito abriu asas
em sua direção,
e voltei, como sei que fiz antes,
em sonhos, em versos, em ritos atávicos...

Voei à minha casa lunar
com salões de nácar
e brisas de tule acinzentado...

Mas, uma vez lá, estranhamente,
tudo me remeteu à minha casa terráquea,
onde sonhos de beleza, amor e verdade
abrem rios de sangue no chão,
neste mesmo chão
de onde brota nossa estúpida humanidade.

Travessia Noturna

Atravesso a imensidão da noite
com minha embarcação de sonhos.

E as minhas velas estreladas,
amarradas às nuvens azuis da madrugada,
vão recortando o longe,
vão desenhando o perto...

E cruzo o imenso
oceano dos homens
que de fé, poesia, amor e risos
é quase um deserto!

A Árvore da Paz...

Minha infância dorme à sombra 
de uma imensa árvore de copa ampla
que enchia de flores amarelas na primavera, 
e pingava sementes dentro de vagens
que pareciam gotas despencando dos galhos, 
mas desciam girando feito helicópteros
que eu, minha irmã e vizinhos, brincávamos 
numa disputa pra ver quem conseguia apará-los
sem deixar cair no chão... O Vencedor colhia as sementes, 
brincava com elas, e depois as devolvia ao chão... 
Assim éramos todos, sem saber, 
disseminadores do gigante
que nos acolhia em seus galhos, 
e nos dava assento em suas raízes enormes...

Sucumbiu ao progresso; um terreno enorme e vazio 
atraía a cobiça dos edifícios e de seus construtores. 
O gigante calado nos viu comprar sua briga, defender sua vida,
abraçar seu tronco em protesto... Mas vieram os homens da lei, 
que nunca estiveram ao lado da beleza e da harmonia, 
e cortaram em pedaços o gigante... Dias antes,
numa ventania, ele fez gemer alto suas folhas 
e seu tronco, sabia que ia morrer!
Mas gritar a quem? Implorar por quem? 
Às crianças que corriam à sua volta?
Aos velhos que sentavam à sua sombra? 
Nem tinha flores nesse dia... Só tristeza!

Mas não importa! Ainda em algum lugar em mim 
ele viceja com sua copa verdejante,
com suas flores amarelas e seus helicópteros de alegria, 
que trazem na barriga as sementes do descanso 
que hoje vai longe, naqueles dias sem pressa, 
naquele tempo em que o tempo
parecia nos conduzir à eternidade de dias iguais 
em leveza, prazer e sonhos bons...
Descobri mais tarde que o gigante se chamava guapuruvu... 
Que significa "madeira podre" em guarani... Mas tomei a decisão 
de que significa para mim, e para sempre, "madeira da paz",
onde estou deitado à sombra de suas flores até hoje,
escrevendo versos que abrem asas ao infinito...

Remissão

Quando vejo certos versos, achados em velhos cadernos, 
me espanto! Quem era aquele que escrevia? 
Que triste e romântico... Tão solitário o coitado!
Mas sonhava bonito e rimado com o amor. 
Esperava farejar o seu cheiro pelo vento, entre o dias... 
Sonhava com mudanças, e escrevia versos 
como quem pedisse socorro!

Hoje não espero mais nada. Escrevo versos 
como quem pendura bandeirinhas na janela,
ou acende incensos na varanda. Sem a angústia 
de longas esperas, só o aconchego,
morno e silencioso, 
de ofertar beleza e gentilezas a quem passa...

A Construção das Coisas...

Que não nos vençam esses caminhos 

crivados de dor e ausências, esvaziados

de abraços, lembranças e sonhos

e de memórias ancestrais... 

De risos por nada, de gentilezas

simplesmente esparramadas

para o outro, sobre o outro,

de muito amor dado de graça...

Mas tais caminhos de amor
nunca foram trilhados, foram só sonhados

(eu sei que vós todos me direis),

tu és poeta e não sabes de nada!

Tais coisas nunca houveram, nem haverão...

Tudo o que temos é o que sonham

os outros que anseiam esses sonhos...

Mas como são loucos, nunca os seguirão...

São bonitos e loucos, mas são tão poucos

os que sonham tais sonhos que nos resta

chamar de loucos esses que assim como tu

anseiam tais coisas, tão simples e puras,

mas que nunca existiram, nem existirão...

Mas enfim, faz parte de mim, e dessa sina

de escrever sonhando o que anseia

essa voz íntima, que toca as outras vozes

secretas que habitam os outros corações

que, apesar de empedernidos, se enlevam 

e suspiram baixinho comigo ao lerem 

meus versos... A esses dedico o meu

sagrado ofício de desenhar os caminhos

que os sonhadores do futuro realizarão!

Aquário

As lágrimas da noite embaçam a vidraça
e criam um mundo turvo e paralelo...

De repente estou num estranho mundo-aquário
onde tudo é vago, nebuloso e solitário...

Onde divago com meus sonhos de corsário
e de errante pelas vagas da noite rumorosa

Caçando os sentidos com meus versos
guiados pelo clarão da lua imaginária...

Enquanto a lua real treme de frio lá fora
enrolada, em vão, nos lençóis da neblina...

Sobre Poesia e Poema

À Vania de Oliveira

Um racionalista dirá que a poesia é a matéria, e o poema o produto... Como poeta lhe direi que a poesia é a árvore, e o poema o fruto!